tag:blogger.com,1999:blog-58577682011-04-21T10:20:30.271-12:00il blog intimista dello Scrittore Esordiente, di Emanuele GattiEmanuelehttp://www.blogger.com/profile/05086622210034355615noreply@blogger.comBlogger511100tag:blogger.com,1999:blog-5857768.post-1129676395477470472005-10-18T10:58:00.000-12:002005-10-18T10:59:55.483-12:00

Mi tolgo gli occhiali scuri per osservare i colori reali mentre altri, con mio stupore, si nascondono alla luce già bassa oltre le finestre del treno che mi porta via. Mi meraviglio non di loro, ma di me stesso, di un amante della notte, dei cieli grigi e dei segreti nascosti tra le labbra.Scrivo di lei.Scrivo di lei e sono di nuovo là, nel locale chiuso e rimbalzante di voci come rumori. Mi

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[ho abbandonato per un po’ questo blog. Scrivo quando ho qualcosa da scrivere, non per imbrattare carta] …dunque questo blog dovrebbe durare sino alla pubblicazione di un mio scritto – un tempo che sembra dilatarsi incommensurabilmente, visto che anche gli ultimi due editori seri cui ho spedito il mio romanzo mi hanno rifiutato (non considero nemmeno le proposte di pubblicazione a pagamento).Il

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È sempre difficile deglutire un no, che sia dopo l’imbarazzo di una richiesta, dopo lo sforzo di un lavoro, dopo l’esposizione di un pensiero. A volte il no scava dentro, come una goccia di lava furente, come acido traditore e infido che si insinua lungo i cunicoli delle sicurezze, che filtra attraverso le sottili fenditure delle armature con cui si crede di potersi proteggere – il no scivola con

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Un giorno la ragazza si presenta con degli amici. Dice: ci siamo incontrati lungo la strada, venivamo tutti da te. Lo Scrittore li osserva e scrive di loro. Gli riesce facile scrivere di loro, perché vi riconosce se stesso.Di tutti sa che prima o poi sarà capace di smettere di scrivere. Di tutti, tranne che della ragazza. La ragazza continuerà a venire. Nel frattempo crescerà, forse cambierà il

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I giorni come gocce in un catino: cadevano nervosamente, accumulandosi uno dopo l’altro, dapprima solo un po’ di umidore, quindi una pozza, incredibilmente presto un accumulo di acqua sporca e stagnante delle idee inespresse e invecchiate. Un’ultima goccia e il catino è straripato, l’acqua si è riversata fuori, sulla mia mente in ebollizione e sulla mia coscienza imbavagliata, liberando entrambe,

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Lo Scrittore lavora senza sosta quando ecco, la ragazza viene e, con pochi gesti, lo obbliga a scrivere di lei. La ragazza non sa quel che ha fatto, né lo ha fatto di proposito, ma lo ha fatto: lo obbliga a scrivere di lei. Lei viene, viene ogni giorno, e lui vorrebbe che venisse di più, perché ormai non può fare a meno di scrivere di lei. All’inizio si oppone, si piega sul proprio lavoro e si

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Quando lo Scrittore tornò, l’uomo gi consegnò un dono. Gli disse di averlo custodito a lungo, e che durante tutto questo tempo il dono era cresciuto e non poteva più essere custodito. Gli disse: devi usarlo, devi dargli nuova forma. Lo Scrittore accettò il dono e si nascose nel proprio rifugio. Quando fu notte, si mise a osservare il dono, e si accorse di quanto fosse effettivamente cresciuto.

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Per due mesi lo Scrittore scomparve. Esisteva ancora, da qualche parte, un uomo che gli assomigliava, e quell’uomo mangiava, si spostava, lavorava, parlava, ma era per lo Scrittore come il ricordo è per la realtà che fu. Quell’uomo diceva: ancora un giorno, ancora un giorno e poi lo Scrittore tornerà, ma intanto i giorni passavano come nelle fiabe. L’uomo, però, non mentiva, perché l’uomo sapeva

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Librog e Narrablog partecipano con sentito cordoglio all’attentato che ha portato alla morte di un numero crescente di persone e che ha colpito non solo la Spagna, ma l’intera società civile. Quiero expresar toda mi participaciòn y mi dolor, como ser humano y como ciudadano de Europa, respecto al reciente atentado. No existe lucha, polìtica, econòmica, social, no existe idea o idelogìa que

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Parole. Cicatrici sulla carta, sul tessuto spugnoso dei ricordi. Pallottole conficcate lungo le pareti dell’intimità, senza pietà, senza coscienza. Parole come montagne: inamovibili, scavabili, esplorabili, ammirabili. Parole come nuvole. Parole.

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Veglia. Parole lineari. Marciano come soldati, scendono come pioggia, si disperdono, si raccolgono. Incanalate. Sonno. Parole per immagini. Sussurrate, gridate, rimbombano come emozioni: colpiscono, ma non lasciano segni. Non veglia. Non sonno. Parole sfuggenti, parole sorprendenti. Ancora distinguibili ma del tutto insospettabili, sguisciano via, riflessi dorati sulle scaglie

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Separazione. Distacco. Le parole colmano il vuoto. Vano tentativo. Rimane il ricordo di un bacio che non c’è stato. Perché per quanti baci si siano scambiati, ne mancherà sempre ancora uno, e il suo sapore sarà più forte di tutti gli altri, e brucerà le labbra e la lingua. Come le parole – come le parole che non ci sono state. Perché per quante parole siano state pronunciate, ve n’è sempre una

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Gli piace sentire cosa ne pensa la gente. Gli capita, a volte. Gli piace soprattutto verificare lo stupore, la sorpresa che sa di provocare attraverso i suoi scritti. Quando scrive non cerca di fare effetto a tutti i costi, perché così facendo risulterebbe artificioso. Lavora alla radice. Poi osserva il risultato. Capita che si tratti di imbarazzo: l’imbarazzo per non aver capito nulla, ma più

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Sperimentazione. provare nuovi supporti, nuovi strumenti scrittori. partire dalla materia per arrivare al concetto. lavorare sul campo. sviluppare le idee lasciandosi influenzare dall’ambiente circostante. non c’è bisogno di altre indicazioni: usate la vostra fantasia. imparare a osservare. lezione numero due. rielaborazione. non fermarsi all’apparenza. sviscerare il problema. provare a

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Lo Scrittore è irrequieto. Vorrebbe lasciarsi trascinare, ma non ne ha il tempo… o forse l’idea è ancora troppo fresca, debole, neonata? Deve lasciare che maturi. Fa così: smette di pensarci, ma la tiene sempre presente dentro di sé. Finché, un bel giorno, all’idea non si somma un’altra idea, e a ciò che ne deriva si aggiunge un’altra idea ancora. Ecco che lentamente si delinea una composizione,

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Credo ci avessero unito le parole, almeno all’inizio. Poi, non so. Dinamiche articolate, flussi bilingui di comunicazione, comunanza di fantasie… in realtà lo so, lo so benissimo, come potrei non saperlo? Non so cosa ci ha separato, ma questo mi porterebbe troppo oltre. D’altra parte era lei la custode delle risposte. Io abbozzavo ipotesi, lei le corroborava, le migliorava, le valorizzava.

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È gelosa. Vorrebbe che tutte le parole fossero per Lei. Vorrebbe essere la musa, la sola e l’unica. Non lo chiederà mai, non lo ammetterà mai, ma io lo so, e gioco a non scrivere di Lei soltanto per provocarla. In realtà, anche se lo volessi, difficilmente potrei raccontarla in poche righe: è irriducibile, è un soggetto polifacetico. Quando penso a Lei, mi chiedo sempre come potrei condurre a

Emanuelehttp://www.blogger.com/profile/05086622210034355615noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5857768.post-1075373887035350132004-01-28T22:57:00.000-12:002004-01-28T23:00:18.250-12:00

Scrive di Lei, davanti a Lei. La guarda, no, non la guarda soltanto: la vede. Lei continua a parlare per un po’, quindi smette, si limita a lasciarsi guardare, scivolando dall’imbarazzo alla lusinga fino alla curiosità: non lo aveva mai visto così. Ne è affascinata: è affascinata da ciò che lui vede in Lei: un baluginio di ragione le suggerisce quanto quell’occasione sia irripetibile. Vedersi

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A volte la scrittura non lo aiuta. Capita raramente: capita quando non è pronto. In quei momenti il bisogno di scrivere si fa tormento, ma non riesce a comporre una sola frase che meriti di essere vergata. Naturalmente le aspettative sono alte: ricerca l’originalità, anche quando vorrebbe solo sfogarsi, e si blocca davanti al minimo sospetto di già visto, già sentito. Non è questo, comunque, ad

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Strana situazione – finalmente! È lì, con lei, non sa come ci è arrivato, non c’era mai stato, tutto è nuovo, tutto è stato nuovo e inaspettato fin dall’inizio: forse a questo non ha potuto sottrarsi, al richiamo del Nuovo. La guarda, la ascolta: parla tantissimo, parla e parla, eppure lui non si annoia. Non può smettere di vedere in lei un personaggio. Sa che è una persona, addirittura le piace

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Sono tornati i commenti! Ho potuto ripristinare la funzione che vi permette di scrivere sul blog e recuperare quanto scritto fino a oggi. Aspetto le vostre scritture!

Emanuelehttp://www.blogger.com/profile/05086622210034355615noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5857768.post-1074504785594768762004-01-18T21:32:00.000-12:002004-01-18T21:35:03.343-12:00

A quanto pare Blogspeak è in fase di trasformazione e impiegherà un po' a ripristinare il servizio. Nei prossimi giorni sceglierò un nuovo provider per i commenti, in modo da ripristinare la funzione quanto prima. Vi prego di pazientare ancora un po'.

Emanuelehttp://www.blogger.com/profile/05086622210034355615noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5857768.post-1074238876463713822004-01-15T19:40:00.000-12:002004-01-15T19:43:09.903-12:00

È forse l’unica vera artista che abbia mai conosciuto, senz’altro l’unica degna di quello sprecato appellativo – scrittrice: nell’animo, più che nella tecnica. Ricorda i suoi scritti di quattro anni fa, quando l’incontrò per la prima volta, per caso (accade sempre per caso): baroccheggianti e influenzati da letture colte, traspariva da essi tutto il godimento che deriva da un sapiente uso delle

Emanuelehttp://www.blogger.com/profile/05086622210034355615noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5857768.post-1074073143030759872004-01-13T21:38:00.000-12:002004-01-13T21:40:53.873-12:00

Il servizio per i commenti sarà nuovamente disponibile tra pochi giorni. Scusate per l'inconveniente, che dipende direttamente da Blogspeak. Qualora non sia possibile il ripristino di Blogspeak, provvederò a cambiare il fornitore del servizio. Eventuali mutamenti nella grafica della finestra di commento saranno dovuti a questo.

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La lista delle cose da fare si riduce in alto e si allunga in basso. Finalmente una preoccupazione in meno – ma ecco: si è rotta la macchina, problemi sul lavoro, un dolorino proprio lì, che sarà, e ancora i pagamenti, le pulizie, pensa a chi c’ha pure i bambini… “Il segreto della vita è sostituire una preoccupazione con un’altra”. Charlie Brown Poi arriva quello lì e gli dice: non demordere

Emanuelehttp://www.blogger.com/profile/05086622210034355615noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5857768.post-1073648816546088932004-01-08T23:46:00.000-12:002004-01-08T23:47:16.320-12:00

Legge gli altri autori, li assorbe. Ha sempre avuto questa capacità: percepisce la tecnica dietro la narrazione, distingue la forma dal contenuto, riconosce l’intenzione narrativa nel risultato effettivo. Dapprima semplicemente imparava – poi, all’improvviso, cominciò a rielaborare: fu allora che prese a scrivere racconti. E i racconti furono la sua gavetta, il suo banco di prova. Si stancò

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Sempre in corsa, nel turbinio di una vita avida di emozioni e di successo, di conoscenza e di piacere – la mente multioperazionale, polifacetica, costantemente occupata nell’elaborazione delle operazioni prioritarie e costantemente impegnata nella ridefinizione delle priorità… Basta una nota, nella stanchezza di una sera, a portare la penna tra le dita. Non si fa lo scrittore: si è scrittori.

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No, non è compreso. Un vero peccato, perché certe occasioni si presentano una sola volta. Si rende conto che non aspetta, che non aspetterà più. Si accorge all’improvviso di quanto ogni attesa, ogni sua attesa non fosse rivolta a qualcosa di esterno, fuori da lui: ogni attesa, ogni speranza, ogni illusione era il bisogno di un cambiamento interiore. C’è stato un tempo in cui sapeva solo

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Continua a conversare. Si accorge all’improvviso di non essere compreso.

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Certo le infinite possibilità della metafora lo affascinano a tal punto da spingerlo a un uso estremo e spesso totalizzante fino all’allegoria, ma la sua preferita rimane l’ellissi. Forse perché trova irresistibili le situazioni ambigue, talmente incerte che per interpretarle, per coglierne il senso, si è costretti ad abbandonare il pensiero, a smettere di cercare una spiegazione, e ad affidarsi

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Osserva le immagini dei corpi martoriati dagli incidenti stradali e pensa: se perdessi le mani? Borges perse la vista e scrisse dettando quel che aveva in mente. Non sarebbe lo stesso: il passaggio dal pensiero all’oralità è molto più impegnativo di quello, muto e chiuso in se stesso, dal pensiero alla scrittura. E allora, se perdesse le mani? Troverebbe qualche estensione meccanica in grado di

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Gio ventre che danza Ven uscì con lui Sab per conto suo Dom pensò a un altro Lun lingua tra i denti Mar ancora il pancino Mercoledì. Mercoledì si riposò, nella pace del proprio silenzio. Gio serata lunga Ven uscì con lei Sab non uscì Dom sciupò parole Lun evento d’arte Mar lingua tra i denti Mercoledì. Mercoledì… Mer sciupò parole Gio serata lunga Ven uscì con lei Sab……

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…Il fatto è che lo Scrittore insegue la vita, e non può smettere di correre. Ha imparato a guardarsi intorno, a registrare tutti i particolari rapidamente, e a tuffarsi incoscientemente nelle situazioni che promettono una ricompensa – una ricompensa d’esperienza e d’emozione. A volte ha la sensazione di vivere per scrivere, altre volte quella di scrivere per vivere: in definitiva non c’è molta

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Lo Scrittore è stato attivato. Gli è stato detto: vorremmo organizzare un evento artistico sul tema de. Altri hanno detto: sappiamo suonare, sappiamo fare i giocolieri, sappiamo fotografare. Lo Scrittore ha pensato a tutte le cose che sa fare e si è accorto che non sa fare quasi niente, così ha risposto: io scrivo. E poi ha detto: e posso scrivere sul tema de. A loro questo bastava. Lo hanno

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Lo Scrittore osserva la propria creature crescere, non ancora soddisfatto, ma compiaciuto, nel fondo. Ricorda quando non c’era neppure l’idea, quando i problemi di realizzazione sembravano insormontabili, quando soltanto la volontà di agire lo spingeva a creare. Ora Narrablog ha vita propria, pur sempre un’emanazione del pensiero dello Scrittore, certo, ma dotato di uno statuto di esistenza

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Ecco la mail che mi ha inviato Donatella: "Quella notte, perduta tra tante e tante notti, la ragazza, di questo ne era certa, l’aveva trascorsa su quella nave e c’era quando ciò era successo, quando era esplosa la musica di Chopin sotto il cielo luminescente. Non c’era un alito di vento e la musica si era propagata per tutto il piroscafo buio, come un’ingiunzione del cielo, chi sa per che cosa,

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Lo Scrittore fantastica. Cerca di immaginare come sarebbe se fosse famoso, ma in realtà vede solo come vorrebbe essere: diverso dagli altri. In mente ha dei modelli, e vorrebbe distanziarsene. Cosa ha in comune, lui, con l’intellettuale dagli occhiali di tartaruga, timido e goffo? I suoi occhiali sono ultramoderni, originali, quasi eccentrici nella montatura che passa dal verde all’azzurro

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Si rotola gozzovigliando in giornate come questa, scaglie di sole che piovono dagli alberi e il viale che si riempie di coriandoli. Sembra una grande festa brasiliana, anche lì, nella fredda provincia a metà tra il mare e i monti. Soltanto una malinconia: la festa, per lui, si svolge al di là di un vetro sporco, e una volta ancora non gli rimane che scattare foto di parole.

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Che voglia di autunno, che voglia del crepitio delle foglie secche, che voglia di un bagno di tinte calde! Voglia di fotografare corpi guizzanti, ombre animali in un bosco di castagni, pelle nuda e sfocata – solo le foglie, solo quelle son certe. Lei gioca a fuggire, lo Scrittore la insegue, fra i tronchi scuri e i vestiti abbandonati: prima che faccia troppo freddo, scattano foto, foto di

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Lo Scrittore sa di appartenere alla razza peggiore: quella degli esordienti. È la razza dei presuntuosi, degli invidiosi, degli egocentrici, dei poeti mancati, dei narcisisti, dei tardo-romantici. È la razza dei solitari, dei sofferenti, di coloro che giustificano l’arte con il dolore. È la razza di coloro che si esprimono con frasi auliche e silenzi allusivi, la razza di coloro che, nel cercare

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Scivola – via dal suo sguardo. Falsamente incurante, ha già capito. Ha già riconosciuto quell’insistenza, quella fissità lusinghiera, quell’occhiata maschile che, miccia scintillante di desiderio, si trattiene un attimo più del necessario su di lei. Lo Scrittore non distoglie lo sguardo. Le regole non gli interessano, solo lei, soltanto lei: la segue con gli occhi e si sforza di coglierne l’

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Prigione di doveri, di ruoli imposti da attese mai incoraggiate – barre, stampate sul dorso come fossimo prodotti a disposizione della mano più lunga. Nuovi schiavi, merce umana, illusa dai bisogni della società, non dai propri. Titolo: marchio di fabbrica. Curriculum: ingredienti. Il pensiero lobotomizzato produce ancora schegge di coscienza: non arrenderti,

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Ecco la mail che Silvia mi ha mandato in risposta a "Malinconia", postato il 29/10: "Quello che ci rimane non sono i ricordi, ma i sedimenti del nostro vissuto e dei ricordi stessi: sensazioni sbiadite, frammenti di pensiero, schegge di angoscia. Sentimenti appannati e lisi dal tempo, che giorno dopo giorno si trasformano assieme a noi e diventano noi. Noi siamo i nostri ricordi, siamo ciò che

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[Da oggi Narrablog ospiterà post inviati dai lettori. Per farlo scrivetemi usando la mail "Suggerimenti e commenti", ricordandovi di specificare il vostro nome (non usate soprannomi, per favore) e la vostra mail (che non sarà pubblicata). Se riterrò il vostro articolo interessante e in linea con la filosofia di Narrablog, lo vedrete sul sito in tempi brevissimi. Saranno ben accetti anche brevi

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Lo Scrittore è sempre un po’ triste. Un tempo la tristezza era la sua ombra. Non sapeva vivere. O forse la sofferenza stessa lo faceva sentire vivo, lo faceva sentire importante. Lentamente i confini del suo mondo si sono allargati. Ha imparato a modificare il corso degli eventi, a dominare le circostanze, a cambiare le condizioni: è un potenziale vincente. … e tuttavia è sempre un po’ triste,

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Dapprima con la penna. Segna per sempre pagine immacolate, dapprima ordinatamente, poi coprendole di correzioni, cancellature, richiami, frecce, note. Prima di cominciare, un solo gesto, un solo attimo per pensare, sa che poi non si fermerà più: impugna la stilografica, la soppesa, e poi lascia scivolare il palmo della mano sul foglio, due, tre volte. Il resto è musica. La bozza è pronta, è

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Lo Scrittore portava sempre con sé carta e penna. Doveva avere la certezza di poter scrivere in qualsiasi momento, di poter annotare un pensiero, descrivere una scena, di potersi liberare attraverso le parole, di poter liberare le parole. Specialmente quando partiva per un viaggio o quando doveva prendere un treno, lo Scrittore aveva cura di portare sempre con sé un blocco o un quaderno. Presto

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Lo Scrittore userebbe le parole per tutto: per risolvere ogni controversia, per generare fiducia, per conquistare, per adulare, per corteggiare, per comprare, per vendere e per capire, per spiegare, per raccontare... ma ha la sensazione che nessuno ascolti più le parole, che nessuno ascolti. Nessuno ascolta.

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Lo Scrittore non è maturo. Legge i saggi del pensiero orientale, sa che nella pace risiede la vera grandezza, eppure vive una lotta senza fine, ed è proprio quest’ultima ad animarlo. Perché lo Scrittore è ambizioso. Ha conosciuto troppo presto il valore del proprio talento e le lusinghe della presunzione. La sua volontà è ferrea, la sua determinazione è pari solo al suo desiderio di rivalsa:

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Il contingente riesce ad allontanarlo dalla letteratura. Non dalla scrittura, no: non può smettere di scrivere. Sarebbe come privarlo della voce, costringerlo a un mutismo assoluto, totale, impedirgli non solo di parlare, ma anche di emettere gorgoglii, versi gutturali, suoni inarticolati – né uomo né bambino: che cosa, allora, lo renderebbe umano? La parola, la parola gli ricorda ogni momento

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Lo Scrittore vuole pubblicare. Non sa perché. Si chiede continuamente quale sia la vera ragione che lo spinge a render noto il suo lavoro. Ne conosce già molte, ma non ne è soddisfatto. Continuerà a indagare.

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